Был вторник. Целую неделю она ждала вторника. И целый день ждала вечера. Семь сорок… Почему семь сорок? Потому что — без двадцати восемь – было их время. Нет, конечно, не связали они этот час со знаменитой песней, под музыку которой отплясали в юности свадьбы, свои и своих друзей. Совпало так. Оба в это время оказывались свободны. И можно было побыть вдвоем. Рассказать, как прошла неделя, чем была наполнена жизнь. Можно было многое, например, помолчать вместе. Иногда глядя друг другу в глаза, иногда опустив взгляд и загадывая, о чем думает он. О чем думает она…

Читать далее

9 Мая 2017… впервые этот праздник со слезами на глазах был без Ионы Лазаревича Дегена… Поэта, врача, фронтовика, человека необычайной силы воли и мудрости. И что еще очень важно, доброжелательности. Знаю это по себе, по нечастым, но очень теплым моментам общения с ним.

В одном из интервью его спросили «Как вы считаете, есть среди современной молодежи такие, кто готов ценой своей жизни защищать Родину? Или что-то изменилось?»

И Иона Лазаревич ответил

— Есть, наверное… По крайней мере, у себя дома, в Израиле, я таких людей вижу. Я думаю, что поколения не отличаются. Молодые люди всегда одни и те же, рождаются с одинаковыми инстинктами. Такими мы были, такие и есть, такими люди и будут. Я в будущее все-таки верю».

Светлая Память ему…

«Шма Исраэль!» — один из любимых моих рассказов Ионы Лазаревича Дегена 

Читать далее

Из книги прозы «Русские корни» 

Перинатальная  энцефалопатия… Ты лежишь в палате на шестом эта­же и чувствуешь себя на седьмом небе. Потому что все позади, все, все, все… И все впереди… Черные вороны, картаво каркающие на ветке дуба — самые луч­шие птицы, они поют. Противный, промозглый  и никому не нужный мартовский  дождь, он прекрасен. Его капли играют вальс. А скрипящая кровать с серой простыней, пропечатанной, где только можно Министерством здравоохранения — самая нежная, хрустящая постель.

И все, потому что с тобой — Он. Темное казенное одеяльце, смешная, по-крестьянски завязанная косынка. Реснички, которые  растут прямо у тебя на глазах, а под ними нераскрытое богатство, неразгаданный цвет его глаз. Он — твой малыш.

Читать далее