Я, конечно, мастерица сказок,
Выдумок и разных небылиц.
Может, и тебя без всех подсказок
Вдруг придумала себе из сотен лиц
тех людей, которые проходят мимо,
Не остановившись на Судьбе моей.
Почему же ты так странно, зримо
Задержался. И остался в ней…

А могло быть все совсем иначе.
Проще что ли, и, наверное, спокойней.
Не было гадалок, карт, дороги.
И никто не предсказал тебя мне.

Но пришел. Негаданно, нежданно,
Улыбнулся, что-то отвечая…
А потом я согревала руки
Около горячей чашки чая.

И январь казался теплым маем.
От дождя вдруг радуга повисла.
Понимаем… Позже понимаем:
Радуга, конечно, не Жар Птица.

Больше не придумывать мне сказки.
До меня их сочинили много.
Но ведь пишешь, пишешь без подсказки,
И вдруг чувство обретает слово.

Я его произнесу едва ли.
Незачем.
Его ты не услышишь.
Стальной стаей мотоциклы пролетали…

Лето завершалось.
Не было Жар Птицы.