Из книги «Русские корни» 

Моя душа – сигарета. Иногда она бывает утонченной, как ментоловый «Кент», и тогда по океанской глади плывет голубоволосая яхта, а на ней лишь укрывшись небом, роскошествуют двое. А иногда она похожа на горький «Беломор», и тогда старательно  разжимает пасть многозубая  гармошка, и пьяные матросики в исподней одежде на палубе бэушного парохода выплясывают «Яблочко».

Моя душа – сигарета. Свернутая в трубочку заданных размеров, окольцованная тремя золотыми полосками. Для красоты, для отвода глаз.

От нее прикуривали и прикуривают, тушили ее, не дойдя до золотых колец, или с упоением пытались сжечь до конца.

Сколько серых пепелинок осталось рассыпанными на морозном украинском снегу, а сколько просеялось вглубь черноморского песка, став песчинками. Сколько модельных меховых ботиночек  и резиновых сандалий, не задумываясь, в спешке наступили на нее.

Моя душа – сигарета. Ее стряхивали в недопитый бокал красного вина или в консервную банку, заменяющую пепельницу.

«В консервной банке из- под шпрот

Черный пепел сигарет.

Вот уже,  который год

Черный пепел сигарет…

(из стихов друга юности)

Что с ней, с моей душой? Она- то разгорается, то тлеет, то гаснет на ветру, чтобы вновь разгореться и оголиться еще на один ряд уже никому не нужных и отживших свое пепельных страниц.

Как жаль, что моя душа – сигарета. Хорошо тем, у кого она – нераспустившийся цветок дивного, никем не угаданного аромата будущих духов, или спелое яблоко неизведанного вкуса, или гулкое эхо лесной птицы невиданной красоты.

Но моя душа – сигарета. Только не мните ее мягкий, легко поддающийся фильтр, не бросайте ее в заплесневелую воду старого фонтана, не втаптывайте в мусорный бак нищенского района. Она погаснет там, как погасли многие, у которых души – сигареты. И потом поздно сожалеть.

«Любовью, грязью иль колесами

Она раздавлена, все больно…»

(из стихов друга юности века А. Блока)

А будущее неизбежно. И, оставив, частички себя в земле, именуемой Ностальгия, моя душа сейчас подхвачена другими ветрами, и пепелинки ее несутся к южным звездам. Только никто этого в темноте не видит. Ночь на юге всегда темнее, разве все углядишь?

Моя душа – сигарета. Сколько уже выкурено от нее и сколько осталось? Сизый дым сизым туманом стелется над травой. Тонкая сигаретная бумага, сжигаясь, оголяет черный пепельный скелет, и он держится еще некоторое время, скелет с ободранной шкурой.

А ведь Министерство Здравоохранения предупреждает: «Курение опасно для вашего здоровья». Почему же курят мою душу? Потому что запретный плод всегда сладок, потому что плевать на все законы? А может быть, в ней что-то есть, в моей душе, немножко обожженной, немного истлевшей, немножко рассыпанной и не подобранной никем? Значит, она кому-нибудь нужна, как нужны море и птицы, цветы и яблоки.

Моя душа – сигарета в тонких пальцах Всевышнего.  Пусть только подольше он держит ее в своих руках и не задувает маленький обжигающий огонек.

Моя душа – сигарета. Но я в принципе не курю.