Проза в столбик. Между журналистскими статьями и фоторепортажами рождаются рассказы и миниатюры. Иногда, конвенциональная проза в строчку.

И иногда, как сегодня, проза в столбик. 

Ты сказал: «Прости…»

И я стараюсь.

Из всех сил стараюсь.

Каждый час.

Как урок себе я повторяю:

Все что было…Это не про нас.

 

Только в книгах так бывает, верно?

Проза жизни ведь совсем другая.

Радость  быть не может  безразмерной,

Вот она и перелилась через край.

 

А, возможно,  мне приснилось  это?

Не было ни рук, ни глаз, ни света.

Ни улыбки искренней такой.

Не было тех слов, как будто эхом,

Доносившихся с Планеты золотой.

 

И казалось, что так будет вечно.

И не может наступить конец.

Но холодное молчанье  бессердечно.

Все проходит, как сказал мудрец…

 

Замер саксофон на полузвуке

Той мелодии, что трудно позабыть.

К сожаленью, нет такой науки,

Обучающей, как можно не любить.

 

Впрочем,  не в любви ведь было дело,

Пониманье, верность, нежность,  дружба…

Желтым  листопадом  облетело.

Это все теперь тебе не нужно.

 

Осенью фатально ночи длинны.

Заодно, бессонница  в тумане.

Звезды далеки. Летят лишь в спину

Стрелы путаницы  мыслей беспрестанных.

 

Говорят, что сердцу не прикажешь.

С ним переговоры  невозможны.

Все сказали, в целом,  разобрались.

Ну а мне досталось  бездорожье…

 

Жаль тебя. Ты так ведь и не понял,

Что такое  —  в Жизни —  раз бывает.

Ты поймешь.

Когда — нибудь.

Запомни!

 

Только грустно…

Листья облетают.

15.08.15 г.